Ramiro Sanchiz

Como cabía esperar, la reciente adjudicación del premio Nobel de Literatura al francés Patrick Modiano (1945) sirvió para repoblar de sus libros las librerías. Además de verdaderos clásicos contemporáneos como "La trilogía de la ocupación", "Dora Bruder" y "Un pedigrí", han aparecido en los últimos meses las novelas "La hierba de las noches" (en edición de Anagrama, publicada en francés en 2012) y "Más allá del olvido" (en edición de Alfaguara, publicada en francés en 1996).

Hace unos meses Alter ediciones publicó "Las mil cuestiones del día. Trece historias de anarquistas", de Hugo Fontana, como segundo volumen en su colección Biblioteca de Walter, inaugurada con "Evolución, revolución y otros escritos", del geógrafo y anarquista Eliseo Reclus. El objetivo de esta colección, según leemos en la solapa de contraportada, es ofrecer “una colección de libros sin tiempo, o, mejor dicho, de nuestros tiempos de lucha […] textos que no son guías ni manuales; sólo estímulos y provocaciones para pensar”.

Abel Alves (Ferrol, España, 1981), qué duda cabe, es el más interesante entre los novísimos historietistas de la escena local. Desde hace unos meses se puede encontrar en librerías su tercer libro, la novela gráfica "Sangre y sol". El libro es interesante en sí mismo y muy disfrutable como historia de intriga y aventuras en clave de novela histórica (ya llegaremos a eso), pero también vale la pena detenerse por un momento en su lugar dentro de la obra de Alves, quien para esta oportunidad prefirió desempeñarse como guionista y dejar los lápices a otro dibujante.

Witold Gombrowicz (Małoszyce, Polonia, 1904-Vence, Francia, 1969) desembarcó en Argentina en 1939, poco antes del comienzo de la Segunda Guerra Mundial, y regresó a Europa recién 24 años más tarde. Durante ese tiempo cambió para siempre la literatura argentina, en gran medida gracias a la publicación de la fantástica traducción de "Ferdydurke", su primera novela, publicada en Polonia en 1937. Esa traducción es uno de los acontecimientos más extraños de la historia de la literatura

"El libro tachado, prácticas de la negación y del silencio en la crisis de la literatura", reciente ensayo del escritor argentino-español Patricio Pron, puede leerse como una historia de los escritores que, de alguna manera u otra, devinieron (o se presentaron como, o posaron de) no escritores. En el libro se encuentra un profuso panorama de escritores cuya obra fue desaparecida por las autoridades, de escritores silenciados, asesinados, desaparecidos, torturados, ocultos, incluso mutilados y apartados de los caminos de circulación de los textos literarios, además de suicidas, anónimos y, en la sección en mi opinión más disfrutable del libro, falsificados y falsificadores.

Si la consigna fuera contar de qué van los relatos que componen "7 historias", el reciente libro de Luis Tunda Prada, una primera conclusión podría ser que, expuestos oralmente o con pocas palabras, no son gran cosa.

Recientemente han sido distribuidos en Montevideo dos cómics, Cosmicómic y Logicomix, que indagan en las posibilidades de la historieta como forma de divulgación científica y filosófica. Ambos, sin embargo, eluden el perfil de una exposición directa de determinados contenidos y optan –quizá tramando a la vez una declaración de corte metahistorietístico o una suerte de poética de la historieta de no ficción– por presentar narrativas, biografías o historias de la ciencia y la lógica. Eso está especialmente claro en Cosmicómic y algo parecido pasa con Logicomix, aunque esta novela gráfica es cientos de veces más valiosa.

Cosmicómic, con guion del astrofísico italiano Amedeo Balbi e ilustraciones de Rossano Piccioni, cuenta la historia del Big Bang. La narrativa es efectiva y fluida, apoyada sobre todo en datos como lugares y fechas a la hora de introducir los flashbacks. Es concebible que esto podía haber sido resuelto de una manera más interesante, pero eso no quiere decir que la presentación de los hechos a cargo de Balbi no funcione.

“Skagboys”, de Irvine Welsh, es uno de los grandes libros de 2014. La profusión de pequeños relatos y anécdotas lo convierte en una lectura de gran riqueza narrativa, y además esa hiperabundancia está ensamblada cuidadosamente, siempre bajo las líneas maestras de los grandes relatos o arcos narrativos del libro, que pueden reconstruirse en tanto lecturas posibles.

William Gibson acaba de publicar “The Peripheral”, su décima novela hasta la fecha, decimoprimera si contamos “The Difference Engine” (“La máquina diferencial” en la traducción de la editorial La Factoría de Ideas), escrita en colaboración con Bruce Sterling. La ocasión, entonces, es propicia para repasar a vuelo rasante la bibliografía gibsoniana, que no es del todo fácil de conseguir en Montevideo, en papel al menos, salvo por las que permanecen como las dos últimas novelas de este autor traducidas al castellano: “País de espías” e “Historia cero”, ambas en el sello Plata de Ediciones Urano.

Con la reciente publicación de "A veces tarda, casi nunca llega", la colección de novela negra (o de narrativa policial, o de ficción de crímenes) Cosecha Roja, de Estuario Editora y dirigida por Marcela Saborido, alcanzó su decimoquinta entrega. Es un buen momento, entonces, para celebrar y pasar revista a lo editado hasta la fecha. A la hora de mapear la colección cabe ensayar un abordaje que parta de reconocer los nombres recurrentes. Así, encontramos que Pedro Peña ha publicado en Cosecha Roja cuatro novelas y Rodolfo Santullo tres, una de ellas en colaboración con Martín Bentancor.

De pocos escritores puede decirse que el título de uno de sus libros sirviera para designar a una generación. Es el caso de la trilogía Nocilla, del español Agustín Fernández Mallo, cuya primera entrega, Nocilla Dream, fue publicada originalmente en 2006.

Hace poco la editorial argentina Interzona publicó un compilado de relatos breves titulado "Alt lit: literatura norteamericana actual", que ofrece traducciones a cargo de los compiladores (los escritores Lolita Copacabana y Hernán Vanoli) de un buen panorama de textos vinculados al movimiento que da título al libro.

Hay algo en Telegraph Avenue, la última novela de Michael Chabon, que la hace parecer un poco desilusionante. Puestos a determinar de qué se trata, sin embargo, no resulta nada fácil lograrlo. Para empezar, la novela está maravillosamente escrita; hay cierto brillo ineludible en la escritura de Chabon, en su virtuosismo y en su elegancia perfectamente visible en la cuidada traducción de Javier Calvo. De hecho, por momentos pareciera que Chabon escribe demasiado bien, con demasiada aplicación.

En los últimos diez años, gracias a nuevas tecnologías de edición e impresión, y a las posibilidades de difusión y gestión abiertas por las redes sociales, la literatura argentina ha visto una notoria proliferación de editoriales. El resultado, por supuesto, es la aparición en el mercado de libros que bajo otras circunstancias jamás habrían visto la luz; libros, si se quiere, marcadamente idiosincráticos o incluso desafiantes, que instauran un nuevo diálogo con el canon. 2013 fue un año especialmente fértil desde este punto de vista.