Juan Manuel Sánchez

La experiencia de escuchar Kadavar implica una especie de pacto ficcional por el que estamos a principios de los años 70 y el sonido sale de un vinilo en un tocadiscos estéreo.

Riley Ben King nació en 1925, en una plantación del estado de Mississippi. Por aquellos tiempos, las condiciones de vida para los negros en Estados Unidos no eran mucho mejores que en la época de la esclavitud. Riley fue criado por su abuela materna y tuvo su educación musical inicial en el coro de la iglesia local. A los 12 años adquirió su primera guitarra. A los 20 años se mudó a Memphis, Tennessee. Tocando en diversos bares, consiguió una audición radial semanal y pronto comenzó a trabajar también como DJ en la misma estación. Ese empleo le permitió ampliar sus horizontes musicales, hacer contactos y una buena posición para observar el funcionamiento del showbusiness.

Muchos de los dardos más venosos de "Patria" están dirigidos contra esa noción vacía de nacionalidad y repleta de lugares comunes con la que se insiste a diario para vendernos yerba mate. Esta dimensión lo vuelve un antídoto necesario, lleno de sentido crítico para tiempos en los que la omnipresente publicidad intenta reducir las complejidades del ser uruguayo a una serie de rituales, entre los que están tomar mate en la rambla, comer asado y cantar en una murga. El humor es uno de los recursos más utilizados a la hora de destruir mitos y prejuicios arraigados. Llama a su vez la atención el constante cambio de tema, pasando de una esfera conceptual a otra, a veces mediante el uso de una palabra bisagra. Este recurso sirve para acrecentar el efecto humorístico del poema pero también da una idea de discurso desorganizado y un tanto divagante, lo cual bien puede estar mostrando una visión sobre el Uruguay.

Desde hace diez años, Sergio Carrasco vende sus cuentos en los ómnibus. Su serie Historias de amor y aventura va por el número 86. Conversamos sobre las historias, opiniones y concepciones literarias de un creador que comenzó a escribir para ganarse el pan y resolvió una de las grandes interrogantes del quehacer literario: cómo hacerse de un público lector.

Si no fuera porque en la portada aparece el nombre de Tomás de Mattos, el entusiasmo con el que anuncian las librerías El hombre de marzo llevaría a pensar que se trata de otro libro histórico más, de ésos que invaden el mercado editorial local como si los uruguayos no tuviéramos derecho a escribir sobre otro tema que no sea nuestro pasado. Pero todo lo que lleve el nombre de De Mattos, amerita una lectura y en este caso no decepciona, y supera con creces el difícil reto de transformar una estatua de bronce en un personaje literario interesante.